Святыня

Как тяжело порой бывает жить.
Ни друга нет, подруга постарела.
И косит жизнь, порой бывает всех,
Но не меня, кого давно забыла.
Уж сотню лет бреду я по тропе.
За мной могилы тысячи из тысяч,
Они брели, ложась по той земле,
Которая их некогда вскормила.
А мне куда? Стремиться в высоту,
Ведь я оттуда, знаю, заберите,
Но слышу только: «Продолжай идти,
Твой путь уже лежит к могиле.»
А сотня снова за спиной стоит.
За двести лет мне нету искупленья.
Неужто грешен так я? Свят, –
Мне шепчет Боже, - и твои мученья
За род людской, детей и за умерших.
Ты знаешь ли, что святы мы за то,
Что, искупив грехи свои, молитвы
Читаем за других. Все просто.
Еще за сотню, триста лет, куда?
Зачем же так караешь милый Боже?
Я проповедовал, молил, а жизнь все та,
Все теплиться, мне б умереть, ну что же?
Но в небе тихо, словно не кричал.
Что ж, буду жить, покуда позволяют.
Войдя же в храм, я понял, что я свят,
И вздумал жить, но мне уже не дали.
Живи, пока отмерен век тебе.
Прося о смерти, ничего не просишь.
Она придет, когда захочется себе
Еще немного век продолжить.