Натюрморт

Вздыхала Роза, роняя лепестки:
Ах, умираю я, от горя и тоски.
О, как печальна жизнь моя,
Зажатая в ладони хрусталя.

Бездушно, холодно его объятье,
И осыпается малиновое платье
На чистый лист, лежащий на столе...
Её мечты о саде, солнце и тепле.


Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.