«Скучает творец, безыдеен и холост.
Пророки достали, и губы устали
их в лоб целовать, и постылую полость
его ноосферы устлали листами.
Последняя осень… Апофе… Апоплекс…
Не то… Апокалипсис выдался нынче
особенно длинным и жутким, как отблеск
в зрачках камикадзе богов их обличий.»
Так думал поэт, разрываем юдолями,
под первача, с ног валящего, пологом,
чтоб примирить в себе с равными долями
богову душу и чёртову голову.
Тем и другим не целованный в лоб,
взял да сыскал от такого кидалова
таланту под стать многогранный гроб
от плотника четырёхпалого.
Над гробом склонясь, будто палец ища...
В таком то, поди, не так одиноко...
Уж мыслей раскрученная праща
нацелена в неба бесстрастное око,
в бубновое солнце ярилом-тамтамом
над ним занесённое... искры посыпятся,
лишь отпусти. Но всё здесь, а не там он...
Да, спутник пропащий никак не отыщется!
Скучает творец, безыдеен и холост...
© Copyright: Олег Калиненков, 2007
Свидетельство о публикации №107012600536
Свидетельство о публикации №107012600536
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.