Памяти Виктора Цоя

Планета сквозь время в пространстве летит,
На этой планете жизнь бурно кипит,
Бурлит и клокочет не первый уж век,
На свет появился один человек...

Он в детстве был скромным, любил рисовать,
И в школу художеств решили отдать
Его мама и папа... Он недоучился...
Талант музыкальный внезапно развился...

Он полюбил на гитаре играть,
И песни свои тогда начал писать...
В тех песнях всё было... И грусть, и печаль...
И радость большая... Туманная даль...

И в душу к народу те песни запали,
С душой в унисон те песни кричали,
В них каждый своё находил понемногу...
Кто дом и покой... Кто большую дорогу...

И слава его до небес вознеслась,
Но скромен он был... Говорил не таясь,
Что пишет лишь то, что он видит вокруг...
Про снег... И про звёзды... Про солнечный круг...

Про жизнь человека он песни писал,
И все замирали, когда он играл...
Он пел... И вместе с ним пели другие...
Про многое пели... Про то, чем все жили...

И вот в один тёплый и солнечный день
В машине он ехал домой налегке...
На шоссе впереди близко уж поворот,
А мотор под капотом машины ревёт...

Он не заметил, что близко "Икарус",
Но поздно уж было... Секунд не осталось...
На полном ходу он в автобус влетел,
И ничего сделать он не успел...

Вот так и уходят от нас эти люди...
Обидно и просто... Ведь мы же их любим...
Мы плачем и злимся... И сердце кричит...
А наша планета летит и летит...