Лист дрожит на ветру,
Как рука сестры милосердия.
Еле держит она,
пропитавшийся кровью бинт.
Положите бойца у окна,
Там светлее, наверное...
Там и рана его,
как мне кажется меньше болит.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.