Снова по подоконнику белому белым,
Вновь замерзает на ветках роса.
День начинается с мелом не смело,
С чистого снегом белым листа.
И пешеходы следят словно строки,
Как горизонты – линии шин.
И мне надоели все эти пророки,
Какого-то Бога, с каких-то вершин.
Жаль мне листа, что белеет по утру,
Глупость кривых непонятных мне строк.
Не сохранить эту белую пудру,
От появившихся тоненьких троп.
И пусть полыхает в пожаре мой лист,
Этих жирнеющих жаждущих троп,
Он лишь для меня останется чист.
От непонятно кривых, жадных строк…
Снова по подоконнику белому белым...
© Copyright: Ушаков Андрей, 2007
Свидетельство о публикации №107012401058
Свидетельство о публикации №107012401058
Рецензии
