Об искусстве Wыбирать

Знаешь, а я не любил этот город: он был обкурен, загружен, обколот, даже булыжники - словно на ворот чья-то легла пятерня… Город был пьяным, усталым, холодным… помню, пытался словить эти волны – может, покоя, а может, мне было… больно. Но это - фигня. Ну его, город – чего, в самом деле, он от зимы и до первой капели (правда, снежинки опять не успели, малым морозом дразня) в этой своей перегарной купели - так, как ветра-штрассеншпилеры пели ужасы стужи, в кварталах и в теле изображает меня? Лучше уехать, здесь время – обманка, плед на ногах, конопля-лесбиянка, старость - не в радость, судьба – не портянка… Стоит стопой попирать… эти проулки? Не думаю: планка - ровно поставлена, словно подлянка, словно кислотная в поле поганка: можно и нужно сорвать. Выборг – он прост, если просишь немного: слева – дорога, и справа – дорога, так и пили, не тревожь имя Б-га – хватит на нас городов… Выбор – как замок: пустая тревога, мерно гудит за эклогой эклога, я изошел на изящество слога… Если короче: got off. Это – тогда, но сияньем лучистым (будь ты сантехником иль трубочистом) волей-неволей, окажешься чистым – если не в мыслях, так хоть выспренним смыслом поступка… Исчислим. Истины: жизнью наскучив садистом, я предпочел быть с тобой мазохистом, душу подставив под плоть… Честно: спасибо. Я думал, что опыт – частностей сумма, которая копит в копях пространства приятственный шепот: как этот мир побороть. Вздор: я любил не свое отраженье – было бы глупым такое вторженье в собственно смысл; нет: других постиженье, новых открытий черед… Черт с ними: в путь, ведь свобода – движенье, планов намеченных нагроможденье, смерть и первичное перерожденье… вольному – воля. Вперед.