Восемь мотыльков

День угасает. Вечер близок,
Все замирает, но не спит.
Я достаю свечи огрызок -
Ее огонь уже манит.

И вот из летней темноты
Все ближе-ближе подлетают,
По волшебству из пустоты,
Одни лишь крылышки мелькают..

Ты видишь, восемь мотыльков,
Пархают, не боясь обжечься.
Им Бог не подарил оков,
Отнесся к ним по-человечьи.

Инстинкт кричит им - это Солнце!
И мотыльки быстрей летят
В мое открытое оконце -
Там свет. Они его хотят.

Вот двое первых обгорели,
Еще один упал во тьму..
Они так солнышка хотели,
Что крылья отдали ему.

Свеча горит, не угасает.
Ей мало, хочется еще -
Они испуганно летают,
Вроде ужалены плющом.

Смотри, агония все ближе,
Свеча поймала еще двух.
Сгорели. Падают все ниже,
Напоминают дохлых мух.

Огонь прожорлив. Этих мало.
Еще! Еще! ! Еще! ! ! Еще! ! ! !
В него опять крыло попало
И воск расплавленный течет..

Еще крыло. Сгорело. Нету.
Седьмой попался мотылек -
Летели все навстречу свету,
А получился уголек.

Но что случилось?.. Пламя тише.
Теперь настал черед свечи.
Быть может, так хотели свыше,
Ведь умирают палачи.

Застыло озеро из воска,
Сковав останки мотыльков.
Теперь они родные "в доску" ,
Уже не разорвать оков.

..Ему Фортуна улыбнулась,
Пока Фемида свечку жгла.
Но мотылька уже коснулась
Юнната острая игла...