После письма

После письма.


Чужим детям писать колыбельные –
Для поэта нормальный итог.
Всё равно все дороги раздельные.
И с Судьбою нелеп любой торг.

И любая Любимая Бывшая,
Не подумав, приславши письмо,
Пишет мол, "ведь, ну, мера – не высшая
Вокруг сердца атласной тесьмой".

Ах, назвать бы листок "бумаженция"!
Но сквозь почерк и смыслы в натяг.
И строка аккуратная женская
Всё никак не сойдёт в пустяк.

И вопрос снова тот же всё гложет:
"Почему?" Вот, ведь, чёртов простак!
Может, просто любил так похожих,
Что они поступают и так?

Ироничность – подруга шальная
Что-то странное ладит с душой.
Только мысль одна не больная:
"Вот и Ей было б лишь хорошо".

Хорошо прямо вскидывать голову,
И твердить, что свободен один,
И смеяться вопросику гордому:
"Кто из нас и куда уходил?"

Хорошо хоть "вполне" расстояния.
И сплести просто только сонет.
И ни  толики малой раскаянья?
И "не знают" про интернет.

Хорошо утвердиться в решении:
"Никогда больше. Хватит. Ни-ни".
Хорошо стать хоть чуть совершеннее.
Хорошо, что ушли все они.

(Хорошо не влюбляться, а сладости
Увлечения плоти творить –
Иронично легко в стиле младости,
Восхитительно страстно дарить.)

Я не знаю, зачем они пишут.
Предо мною, как будто в долгу.
Я стою год который на крыше,
И всё с края сойти не могу.

Ни туда, ни сюда. Вот, придурок!
Мысли, словно слепые щенки.
На земле вижу чей-то окурок
Близко – будто у сАмой щеки.

Вот уж я не свалюсь на асфальте.
На окурке краснеет помада.
Иронично смеюсь, мол, оставьте,
Не пишите мне, больше не надо.

Но опять листопады в конверте.
И себя надо как-то верстать.
Вы, глаза, как строке не поверьте?
И Её, ведь, просил не писать.

Но опять – на глазах полпривета.
И смешней, ироничней слегка
От простого Её полсовета.
Из далёка? Или свысока?

Ну, и фотка: она, муж и детушки.
И тебе мол, желаю того.
Письма мимо? Напиться? Ну, нетушки.
Просто спрятать – спокойней всего.

Просто ночью рвануться на улицу,
И бродить до рассвета, как встарь.
Пусть Заря – распрекрасная умница
Горизонт разукрасит в янтарь.

На ветру все развеять сомнения.
В облаках измочалить крыла.
И зарницы смотреть без стеснения
В цвет волос Той, что Милой была.

А потом – спать полдня. Ближе к вечеру
Встать почти выходной свой спасать.
И опять, словно делать мне нечего,
Колыбельную как-то писать.


© Олег А. ГорЯчев, Тверь, 2007 г.