Мне стыдно за непрошенные строчки...

Мне стыдно за непрошенные строчки.
За грубые и дерзкие слова.
Мерцают мысли и ложатся точки
Там, где я знаю точно – не права.
Пишу – бумага терпит, ей не больно.
Но я терзаюсь внутренне и вне.
Казалось бы, что все уже, довольно…
Но продолжаю, как ни трудно мне.
Пылает осень. Осень разыгралась,
Раскрашенная ярко пред концом.
Еще недавно тихо-тихо кралась,
А тут стоит, украшена венцом…
А я иду, иду зиме на встречу.
Для пылких красок не осталось сил.
Заплачет грустно осень – не замечу.
Как будто для меня весь мир не мил…
И фразами не нарисую пламя,
Осенний вихрь из листьев чуть шальной,
Где красный цвет смелеет, словно знамя…
Я буду рисовать ее больной…
Увижу грусть, сокрытую умело,
Не молодость, а зрелость через край…
Рисунок на асфальте детским мелом –
Размытый слишком примитивный рай…
Да, осень! Посмотри - и ты рыдаешь.
За дерзость верно стыдно и тебе.
Но знаешь, что конец, и не гадаешь,
Что будет предначертано в судьбе.
Такой тебя увижу и отпряну.
О, осень, смой мои чернила, смой!
В тебе такой для всех цветной и пряной
Себя увижу грустной и немой…