* * *
У предательства нет ни судьбы терпеливой,
Ни за бедной душою гроша,
Сколько лет я выращивал эти оливы –
Их теперь вырубают, спеша.
Были дом и посёлок, и полная чаша,
Всё ушло, как в пустынный песок,
Нас всегда предавали чужие и наши,
Это тонкое дело – Восток!
Для чего же на этом уродливом свете,
Невиновны, милы и горды,
Наши с ними повсюду рождаются дети,
Незнакомые с кровью вражды?
И какого ещё нехватает Самсона
Для отчаянной этой земли?
До сих пор, если рыбьею кровью Дагона
Успокоиться вы не могли?
От пяти городов до сегодняшних многих
Пролегает столетий стезя,
Неужель без мечей или шлемов двурогих
Разговаривать с вами нельзя?
Неужели не помнят – про Бальфура ноту,
И войну, что была не вчера –
И когда Пентаполису нет укорота,
Новой Персии грядет пора?..
20 – 21.01.07.
У предательства нет ни судьбы терпеливой...
© Copyright: Борис Рубежов -Вторая Страница, 2007
Свидетельство о публикации №107012200171
Свидетельство о публикации №107012200171
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.