Тьма заоконная, как мед, густа.
Но не до сна, когда – о сокровенном.
Застыв над бездной чистого листа,
Сказать попробуй о неизреченном,
И чтобы речь твоя была – проста.
1977
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.