Каждым утром умирает
Тот, кто дарит нам любовь.
А народ былой дичает,
Истощая мира новь.
Его цвет теперь атласный,
И в кармане портсигар.
Глаз сияет медно-красным,
А в цене лишь антиквар.
Что же пленно его судьбам?
Мир для голубей притих.
Что же надо его людям?
Когда пишут для них стих.
Но а им нужна лишь правда,
Та, что вытерпела джут.
Что помучила всех смлада
И связала как хомут.
- 20 января -
- 2007 -
Новые люди...
© Copyright: Куаныш Есенов, 2007
Свидетельство о публикации №107012101143
Свидетельство о публикации №107012101143
Рецензии