НА СМЕРТЬ ПОЭТА
Ушёл поэт, умолкла лира
И прпослезились небеса.
Звучат таинственно и сиро
Заукопойной голоса.
Осенний день нахмурил брови
В забытой Богом стороне.
Пурпур гвоздик - как сгустки крови,
Засохшие на простыне.
Увидимся, наверно, скоро.
Смерть метит нас не по годам.
Кресты Покровского собора
Пророчат эту встречу нам.
На смерть поэта
© Copyright: Владимир Троценко, 2007
Свидетельство о публикации №107011902592
Свидетельство о публикации №107011902592
Рецензии