Плач срывающийся. Разъедают связки.
Слёзы песни, ломающей стёкла…
Штрих над бровью, губы… Наброски.
И ресница под глазом намокла.
То ли ты кричишь. Или эхо.
Шепни, я пойму. Хотя, нет…
Очень чисто, но очень редко,
Моя песня в унисон с твоей.
И из каждой буквы ты смотришь,
И из каждого звука твой голос,
Что осталось? Наверное, то лишь,
Что сама отдала. Как молод…
Не понять, не услышав молитвы,
Не стерпеть, не узнав ласки кожи,
И ручьём пролилась, заструилась,
Как ты думаешь может продолжить?
Или каждому – свой, тебе тоже.
И не хуже, само доставалось.
Ну а честно, хотела б умножить?
Ну хотя бы самую малость?
Янке
© Copyright: Михаил Кривельский, 2007
Свидетельство о публикации №107011800613
Свидетельство о публикации №107011800613
Рецензии