Быть может истину искал,
Но всеми гранями сверкал.
Я.
И был подвешен хорошо,
С ним к пониманию пришёл.
Тебя.
Ни разу в зубы не смотрел,
Тому я дару, что имел.
Всему.
Был около семи во лбу,
В том благодарность моему.
Уму.
Она последней умирала,
На то, что истинный талант,
Не примитив, безумьем данный,
А смысл всей моей.
В ученье видел только свет,
И продолжал я столько лет.
Кричать.
Всё на лету стал получать,
И новую хотел начать.
Опять.
Быть может с неба я хватал.
И потому вот так устал.
Старел.
И вспомнил то лишь, что хотел.
А то, что мог – я не успел.
Иль не сумел.
Талант
© Copyright: Михаил Кривельский, 2007
Свидетельство о публикации №107011800611
Свидетельство о публикации №107011800611
Рецензии