На гребне смерти он смеялся

На гребне смерти он смеялся, и брызгая слезой в сердца,
Как Ангел жизнью притворялся, и открывал слепым глаза.
Больше, чем у всех нас вместе взятых, не хватило бы любви,
На распятых, на распятых! Он смотрел из под земли
Замурованный в поэме, очередь не подошла!
На холме подходит смена, уж добрались до Христа.
Смертью опыляйте скуку, заблудившихся зевак,
Там истерпят свою муку, орошая болью лад.
А ведь как он говорил, Гений мёртвого искусства,
Что! И ты туда ходил, дабы было где споткнуться..?
Да... не видел ты несчастья, на глазах, смочённых болью,
И мои глаза от смрада, выкорчёвывались солью.
Я копал, и был закопан, за престол миротворенья.
А престол стоял на боли, душах, жаждущих спасенья.
Ты и род тебе подобных, убивали на распятья
Окрылённых, Окрылённых, прибивали вы в запястья.
Что-то ты не очень весел, подними свою рубаху!
Шрамов нет... за что же здесь ты, за распятых, иль за правду..?
Или просто заглянул, по желанью своему,
Посмотреть как там живут, обездоленные светом...
Нет... ты эти шутки брось, притворяться умертвлённым,
Я же вижу всё на сквозь, весь твой дух заочерствлённый.
Без вина не обойтись, иль немой ты в самом деле..?
Ты на совесть оглянись, как она живёт... при деле..?