Может, правду писали поэты?
Город мёртвых дворцовых громад,
Что засыпан невидимым снегом,
Нашим душам страдающим рад.
И не в том ли его откровенье,
Что, под натиском северных вод,
Прячет правду в фонарном свеченье
И под церкви стареющей свод…
Мы уходим неслышно, неспешно,
Провожая глазами весну
И займёт кто-нибудь наше место,
И, как все, будет видеть Неву.
Нет хозяев под небом единым,
Все равны в тишине у огня…
Память прячет причины в глубины,
Город спит, безмятежно дыша…
Может, правду писали поэты?
© Copyright: Серебряный Тигр, 2007
Свидетельство о публикации №107011802246
Свидетельство о публикации №107011802246
Рецензии