Во мне лишь грязные обрывки правды искажённой,
Огарки старых свеч, изломанных,
Которые светили ещё царю Петру
И погребённой лжи и фальши,
Беспамятства головоломка
И эта вся во мне
Издёвка, над самим собою.
Лишь отблеск
Доблестных побед со стороны их поражений
И виноватых как бы нет,
Наказанные есть.
И в этом есть урок,
Наука возражений
И я коплю, я заражаюсь всем,
Что может только улыбать и плакать.
И эта смесь зовётся жизнь,
Мой плен, моя скупая радость.
Где философия к свободе шаг,
Которой нет и быть не может.
Но это эрго,
А на него есть сотни но,
И вряд ли кто то сможет
Осмысленно понять всю простоту,
В которой сложность
Заложена не соразмерно мысли.
Но лишь пока, я жду
В терпенье силу капать
И как священник на свечу
Молиться и не плакать.
И эта смесь зовётся жизнь
© Copyright: Александр Комаров, 2007
Свидетельство о публикации №107011800020
Свидетельство о публикации №107011800020
Рецензии