Осенний мокрый ранний снег
Нас провожает из столицы
Твои намокшие ресницы
И тушь, потекшая у век...
...картина смазана. И вот
Не верим мы, что с нами это
Как будто черновик поэта
А будет все наоборот...
И тает снег, и тает лед,
Но в сердце холод не исчезнет
А мысль одна: любовь – болезнь.
И скоро, видимо, пройдет
Стою один и ртом хватаю снег
А сердце тихо замедляет бег.
Романс
© Copyright: Александр Йорген Воронцов, 2007
Свидетельство о публикации №107011601707
Свидетельство о публикации №107011601707
Рецензии