Пилигримы пускаются в путь,
Что так труден, не ясен, коварен…
Отчего не хотят отдохнуть
От дорог, бесконечных, как паперть…
Затянув поясами плащи,
Нахлобучив небрежно треуху,
Сунув в сумку сухую краюху,
Исчезают средь гор и полей,
Растворясь в океане дней…
Ведь они ничего не ищут,
И не знают – а что искать…
Разве ветер в уши насвищет
Песню, что надо бы как-то догнать…
Может, солнце настойчиво манит
Заглянуть в свой ночной чертог…
Только ясно – оно обманет…
Горизонт – это сто дорог,
Что кружась и сплетаясь тесно,
Все равно приведут в никуда,
Потому что ведь всем известно –
Слишком круглая наша Земля…
Что же их тогда заставляет,
Все идти вперед и вперед…
Вряд ли кто-то об этом знает,
И уж точно никто не поймет…
Пилигримы
© Copyright: Прасковья, 2007
Свидетельство о публикации №107011500724
Свидетельство о публикации №107011500724
Рецензии
