Иглы города не видны из трав,
Где от фляги с ключевою водой
Отнимая цвета чери уста,
Шепчет девушка: “Быть может, за мной…”
Быстрой птицы не дано не узнать,
Даже в ауте, за прочерком лет,
Даже в августе, когда новизна
Пронизала, и забылся обет.
Закрутился силуэт под закат,
Перехваченный руками в излом,
- Я скучала. – Я скучал.
Глубока
Быль, в которой им двоим повезло.
Быль, в которой...
© Copyright: Парашютная Пыльца, 2007
Свидетельство о публикации №107011502164
Свидетельство о публикации №107011502164
Рецензии
На это произведение написано 10 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.