Проснешься утром, а рассудок весь иссяк,
слова забыты, живы только вещи…
Они, наверное, как жрицы станут вещи,
когда ты в ужасе скитаясь между них,
как будто бы на торжище босяк,
поймешь – они равны, как равен в мире всяк
тому, кто стих.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.