Черный рассвет

Ожидая рассвета на грани погибшего храма…
В черно-серых тенях верескового утра…
Опустошенный тьмою будто…
Кутающий в шарф надежды раны.
С инеем слезы на высохшей щеке,
В короне из шипов симпатии к живому…
Тонущий на волнах в танцующей реке,
Беснующихся лиц и добровольных клонов…

Бывший счастливым, и бывший несчастным,
Осененный тоскою, рук божественных лаской…
Награжденный собою, коронованный страстью…
И один лишь вопрос затянул все ненастьем…

Почему? И посыпались следом, как слезы…
Что за гармония дышит во мне своим чувством?
Что легенды из прошлого миру гласят?..
Что стихи? И зачем всем счастливым так пусто?
И глаза только нищих звездою горят?..

Но молчание было бездушным ответом
На все то, что лелеял, что думал, желал…
И только лишь солнце невидимым светом
Сквозь серые тучи, как прежде, ласкало…

В чем секрет бесконечности? Где перпетуум-мобиле?
Лишь художник способен безмерно любить.
Писать картины, бесконечно жить,
Осененный своею божественной волей…
Где же этот художник в бессменности суток?
В серых тяготах злых и ослепших людей…
В ком пустот нечислимо, вместо сердца – сосуды,
Лишенные рукою своенравной дна.

И утро злилось ветром и дождями… Ни ночь, ни день… а просто так.
А он стоял, и кровью ослепленный под шипами,
Чертил рукою обожженной знаки…
Все то, что знал, что потеряли…
И под рукой была тоска…
А небо мольбертом… а звезды – как кисти…
Для тех, кто живет экзистенцией дня…
Кто познал в одиночестве гроб своих мыслей,
И, себя потеряв в океане молчания,
В глазах рассвета вновь обрел себя…