* * *
На мокрых тропах патризанских,
Где Наши деды лили кровь,
Сильнейшие порывы ветров кратких
Вздымают лиственный покров
И оголяя Нашу землю,
Он вдруг напомнил нам о том,
Что под покровом почвы дремлют
Безмолвные тела бойцов,
Которых здесь никто не знает,
Не ждет их больше уж никто,
И каждый год здесь кто-то плачет,
О том, что было и прошло.
Не важно наши иль не наши,
Теперь они здесь все равны,
И каждый год здесь мы и ваши,
Приносят в память им цветы.
Память
© Copyright: Алексей Никуленко, 2007
Свидетельство о публикации №107011402191
Свидетельство о публикации №107011402191
Рецензии