Поэт

Странником темным в ночи утопая,
Я за надменной судьбой наблюдаю.
Сколько любви в ней, сколько отчаянья,
Сколько надежд, и одно лишь призванье.

Страшно бороться, трудно прожить,
Вверх улететь иль рабом смерти быть.
Выбора нет в страшном отчаяньи;
С льдом в небесах стать бы прикаянным.

Снов и мечты совершьенье небес,
Но на землье сколько черных, злых месс;
Смерти послы, ищут людей,
И покарить жаждут прожитых дней.

В битву вступают за властью миров,
Не возжелав стать поверх небесов;
Мир как игра - карты, масти здесь все.
Кто всех сильней, тот и власть призовет.

Но нет души, на стенах лишь здесь тень,
Все чем ты жил, обратиться вновь в лень,
К жизни, к борьбе, к прикословью времен.
Ты так же слаб, и богам дашь поклон.

Встань, вновь иди, против вод смерти рек
Все это жизнь, но ведь это не грех -
Двери открыть, покарить мир души,
Не как всю власть, а как музу судьбы.

Страх вновь уйдет, ты свободен душой,
Ты же поэт, покари ночь с бедой.
Все те вокруг, лишь зола наших слов,
Скрыты навек, ставши цепью рабов.

День. Посмотри, как прекрасная зоря,
Ты жив душой, хоть и плоть не твоя.
Слов бастион так построен во тьме,
Творчеством жил, покарив мир в себе.