Баллада о лохе

Бывает, жизнь качнёт неосторожно –
И собственная шкурка ненадёжна.
Да, собственно, чего её беречь,
Когда душа в заплатах и прорехах?
Лишь покажи – и все умрут от смеха.
Умрут – не жаль. Но не об этом речь.

Выходишь в мир, одет не по погоде,
«Жизнь удалась…» - чего-то в этом роде
Бормочешь и не веришь сам себе.
Проходит день за частоколом строчек.
Проходит всё. Исписанный листочек
Нелепым комментарием к судьбе.

И остаётся только рассмеяться,
На волю ветра выпустив из пальцев
Квитанцию на жизнь (расход-приход).
Уже декабрь. А ты не по погоде
Одетый лох. И этот год проходит.
А после наступает Новый год.

И пахнет детством вымерзшая хвоя.
Оттаять и заплакать. Бог с тобою.
Со шкуркой мандариновой в руке
Потерянный субъект в потёртом чём-то,
Приняв на грудь, помянет тихо чёрта
И странный мир создаст в черновике,

Как иногда случается с лохами.
(А после кто-то назовёт стихами
Всё то, что так болело и рвалось.)
 Но, внемля дребезжанию трамвая,
Он не поймёт, под утро засыпая,
Что в этой жизни главное сбылось.