Вопрос...

В ночном молчанье падают снежинки,
Затейливо летят, переплетясь в причудном танце...
А слезы застывают, как ледышки.
И падают тяжелой глыбой мне на душу.

А в сердце не осталось больше места...
Оно полно бескрайней жгучей боли.
В нем не осталось больше тяги к жизни...
А лишь вопрос, что мучит многих обреченных.

Задать его не смею. Не услышат.
Иль не поймут, что, в целом, равнозначно...
Зачем тогда пишу я эти строки?
В надежде, что не одинока в этом мире?

Что есть небезразличные ко смерти?
Те, кто мечтает о покое в склепе...
Нет, от таких пожалуй помощи не будет.
Еще и нож получишь в спину на прощанье...

Быть может, те, кто верен жизни,
Кто радости ее вкушать желает вечно
Подскажут, где же взять мне столько силы,
Чтоб удержаться и не прыгнуть в пропасть...

О нет... Их взгляд меня пугает...
Ведь мысль о смерти – камень в их святыню...
Теперь не жди иного, кроме осужденья.
За свой вопрос ты будешь ими проклят...

А есть на свете золотая середина?
Хоть кто-нибудь, кто просто так протянет руку...
Не даст упасть, прижмет к себе и не отпустит
Не требуя взамен пустого обещанья...

В ночном молчанье падают снежинки...
В ночной тиши не слышно больше тихих всхлипов...
Твоя рука смахнула две слезинки,
И лед наверное, когда-нибудь, растает...