Прекрасной розе всякий пожелает,
Чтоб красота цветов не умирала.
Пора приходит, роза увядает,
Но помнит сын, как та благоухала.
Ты тот, кто на себе самом помолвлен.
И пламя юности от мира всё таишь.
На празднике живом всегда безмолвен.
Ты враг себе, коль зову сердца мстишь.
Являясь нам короной небывалой
И вестником весны, что долго ждем,
Не хочешь раскрывать бутон свой алый.
Ты будто скряга, что не делится добром.
Когда-нибудь наедине с могилой
Разделишь дар, что причитался миру.
сонеты. Шекспир. 1. 0
© Copyright: Ешу Тейлор, 2007
Свидетельство о публикации №107011100252
Свидетельство о публикации №107011100252
Рецензии