Куда ж уходишь ты, мой пастырь?
Я шёл к тебе, томясь от боли.
На духе – чёрные мозоли,
Так наложи же на них пластырь!
Зачем побрезговал ты мною?
Да, я виновен – это правда,
Но жизни страшная кувалда
Не прослезилась над душою…
Несу в себе её удары,
Я каждый миг их ощущаю,
Но всё равно я всем прощаю –
Они не заслужили кары.
Быть может, будет всё иначе,
Там, на последнем приговоре.
Но об убийце и о воре
Я всё равно тогда поплачу.
Ну что ты страшными глазами
Мне прямо в сердце хочешь глянуть!
Не береди мне, пастырь, рану,
Не для того я здесь – во храме.
Я много сделал, но не тронул
Ни жизни чьей, ни состоянья.
Но только в приступах страданья
Плевал на божии иконы.
Но только муками зажатый,
Я проклинал моё рожденье
И отрицал благословенье
На бытии своём распятый.
Быть может, скажешь, это много,
Любую чашу перевесит…
Так пусть рука твоя повесит
На шею мне святого Бога!
Куда ж уходишь ты, мой пастырь?
© Copyright: Борис Аксюмов, 2007
Свидетельство о публикации №107011000048
Свидетельство о публикации №107011000048
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.