Листья падают, шурша,
И земля от них желтеет.
Мир, как будто, не дышал,
И никто не возражал
Против вычурной затеи.
Листья медленно летят,
Как мотив забытой песни.
Снизу вверх на нас глядят
И обратно не хотят –
Так, наверно, интересней.
Листьям век по небу плыть
До бессилья, до предела!
И над временем кружить,
Потому что надо жить
И желтеть на фоне белом…
Осенняя
© Copyright: Андрей Костров, 2007
Свидетельство о публикации №107011001912
Свидетельство о публикации №107011001912
Рецензии
