Бегуны

1
Иногда случается так:
сквозь заросли утреннего тумана
настойчиво и терпеливо
пробираются мои стихи.
А к ночи они устают
и, двигая с трудом ногами,
выходят на ту дорогу,
которая ведёт ко мне.
Я простираю к ним руки
и они, утомлённые борьбой с туманом,
падают прямо в них.
И я уношу их с собою –
туда, куда нужно мне.

Но бывает совсем иначе:
они начинают свой утренний путь
по чистой совсем дороге,
где нет никаких препятствий,
и сразу набирают скорость.
А я, как всегда, простираю к ним руки
и жду их падения в них.
Но они, не уставшие, лёгкие
бегуны – пробегают мимо,
задевая меня за плечо –
так, что я начинаю вращаться юлой,
и, не успев ухватить ни строчки,
теряю их вовсе из виду.
Кричу им надрывно: "Ау! Ау!"
И плачу, и угрожаю:
"Вернитесь! Вот я вам сейчас покажу!"
Куда там. Пропала ночь.
Ничего не поделаешь, нужно ждать
завтрашнего утра.

А бывает ещё по-другому:
и тумана нет,
и дорога пуста...

О как ты похож на мои стихи!


2
О как ты похож на мои стихи! –
Спокоен, суров твой шаг,
А руки – застенчивы и тихи,
И холоден твой очаг.

Как детская шалость – твои грехи,
И голос небрежен твой...
О как ты похож на мои стихи,
Непокорённые мной!