Рамы этой мансарды, как крыльями стриж,
Разрывали прозрачную вязь поднебесья,
А с брусчатки смотрел с любопытством Париж,
Как случайный зевака на их куралесье
Затянувшись, довольный собою вполне,
Развалясь на скамье, что напротив порога,
Он презрительно щурил глаза на Манэ
И небритого, в выцветшей блузе, Ван Гога
Но сменив настроенье, одежду и вид,
Одобряя свое отражение в луже
Он, забросив солидность, степенность и стыд,
Сыпал шутками в шлюх и пьянел в «Мулен Руже»
То слонялся, не чувствуя боли в ногах,
Умывался водою протухшей из Сены,
Ночевал под мостами, а на чердаках
Падал с хрипом на пол и прокусывал вены
Исчеркав по ночам, утром комкал листы,
Скорбно плечи сгибал, как под тяжкою ношей
И дарил непонятные людям холсты
Чужеземцу с фамилией странной – Волошин
Он в тумане, как в радуге, видел цвета
Не позволив себе быть к кому-то поближе,
Чьи-то чувства и боль – это все суета
Он всегда и везде оставался Парижем
Изнуренный любовью, пресыщен и пьян,
Он болтал подступающей скуке в угоду,
Как соломинкой, брошенной вяло в стакан,
Башней Эйфеля лунный коктейль небосвода
Вдруг листвою каштанов устало вздыхал
И с отчаянной щедростью, словно монеты,
Одряхлевшему миру в ладонь рассыпал –
Живописцев, ваятелей, зодчих, поэтов…
Парижу...
© Copyright: Сергей Золотцев, 2007
Свидетельство о публикации №107010902325
Свидетельство о публикации №107010902325
Рецензии
Je vous parle d'un temps
Que les moins de vingt ans
Ne peuvent pas connaître
Montmartre en ce temps-là
Accrochait ces lilas
Jusque sous nos fenêtres
Et si l'humble garni
Qui nous servait de nid
Ne payait pas de mine
C'est là qu'on s'est connu
Moi qui criait famine et toi qui posait nue
La bohème, la bohème
Ça voulait dire on est heureux
La bohème, la bohème
Nous ne mangions qu'un jour sur deux
Dans les cafés voisins
Nous étions quelques uns
Qui attendions la gloire
Et bien que miséreux
Avec le ventre creux
Nous ne cessions d'y croire
Et quand quelque bistro
Contre un bon repas chaud
Nous prenait une toile
Nous récitions des vers
Groupés autour du poêle
En oubliant l'hiver
La bohème, la bohème
Ça voulait dire tu es jolie
La bohème, la bohème
Et nous avions tous du génie
Souvent il m'arrivait devant mon chevalet
De passer des nuits blanches
Retouchant le dessin
De la ligne d'un sein
Du galbe d'une hanche
Et ce n'est qu'au matin
Qu'on s'asseyait enfin devant un café-crême
Epuisés mais ravis
Fallait-il que l'on s'aime
Et qu'on aime la vie
La bohème, la bohème
Ça voulait dire on a vingt ans
La bohème, la bohème
Et nous vivions de l'air du temps
Quand au hasard des jours
Je m'en vais faire un tour
à mon ancienne adresse
Je ne reconnais plus
Ni les murs, ni les rues
Qui ont vu ma jeunesse
En haut d'un escalier
Je cherche l'atelier
Dans son nouveau décor
Montmartre semble triste
Et les lilas sont morts
La bohème, la bohème
On était jeunes, on était fous
La bohème, la bohème
Ça ne veut plus rien dire du tout
Казаков Юрий Валентинович 25.10.2018 08:07 • Заявить о нарушении
Que les moins de vingt ans
Ne peuvent pas connaître
Montmartre en ce temps-là
Accrochait ces lilas
Jusque sous nos fenêtres
Et si l'humble garni
Qui nous servait de nid
Ne payait pas de mine
C'est là qu'on s'est connu
Moi qui criait famine et toi qui posait nue
La bohème, la bohème
Ça voulait dire on est heureux
La bohème, la bohème
Nous ne mangions qu'un jour sur deux
Dans les cafés voisins
Nous étions quelques uns
Qui attendions la gloire
Et bien que miséreux
Avec le ventre creux
Nous ne cessions d'y croire
Et quand quelque bistro
Contre un bon repas chaud
Nous prenait une toile
Nous récitions des vers
Groupés autour du poêle
En oubliant l'hiver
La bohème, la bohème
Ça voulait dire tu es jolie
La bohème, la bohème
Et nous avions tous du génie
Souvent il m'arrivait devant mon chevalet
De passer des nuits blanches
Retouchant le dessin
De la ligne d'un sein
Du galbe d'une hanche
Et ce n'est qu'au matin
Qu'on s'asseyait enfin devant un café-crême
Epuisés mais ravis
Fallait-il que l'on s'aime
Et qu'on aime la vie
La bohème, la bohème
Ça voulait dire on a vingt ans
La bohème, la bohème
Et nous vivions de l'air du temps
Quand au hasard des jours
Je m'en vais faire un tour
à mon ancienne adresse
Je ne reconnais plus
Ni les murs, ni les rues
Qui ont vu ma jeunesse
En haut d'un escalier
Je cherche l'atelier
Dans son nouveau décor
Montmartre semble triste
Et les lilas sont morts
La bohème, la bohème
On était jeunes, on était fous
La bohème, la bohème
Ça ne veut plus rien dire du tout
Казаков Юрий Валентинович 25.10.2018 08:07 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 16 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.