Актеры, актрисы, театры теней…
Годы, века, перелетные птицы,
Седьмое, январь, у потухших огней
Искрятся от инея чьи-то ресницы…
Чья-то тоска разлилась пятном,
Черным по белому - грязью пачкая…
Кто-то подумает – это о чем?
Проза у жизни такая разная…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.