Каждый из нас построил свой дом...

Каждый из нас построил свой дом,

Комнат пять-шесть имеется в нём

Детская, кухня, прихожая, двор

К каждой из них ведёт коридор

 

В маленькой комнатке детство живёт

Где-то под дверью мяукает кот

Кукла хозяйку капризную ждёт

И колыбельную мама поёт

 

Комната эта любимее всех

Всё было тут - и слёзы, и смех,

Жаль, правда, редко сюда захожу,

Хоть больше всех я ей дорожу

 

А во второй поселилась любовь,

Та, что тревожила детскую кровь.

Глупое сердце сжималось в груди

И умоляло: “Постой! Погоди!"

 

Всё же ушла... нагулялась и вот

В доме моём без прописки живёт

Бог с ней! Я зла на неё не держу,

Просто туда никогда не хожу.

 

В комнате третьей бываю раз в год

Там дым и пламень военных невзгод

Хлеба горбушка, да водки стакан,

Вспомните, гости, ушедших в Афган...

 

Слово "Афган", как заветный пароль

Нас собирает февральской порой

И не свалить нас ударом под дых,

Мы и сегодня живее живых.

 

Рядом за стенкой живёт мой отец

Что же ты, боже, из сотен сердец

Слабым отца моего наделил...

Сколько я слёз у могилы пролил...

 

Только не умер он, рядом живёт,

Изредка руку мою он пожмёт

Щёлкнет вдруг ночью тихонько замок

Голос я слышу: “Ну, как ты, сынок?"