Увы, богохульственное

* * *

 Если не можешь богом быть ты – буду я.

Почему бы не убить эту ноющую стерву – мою душу? Кто бы мне помог вырвать тупую тварь, бьющую меня в грудь… Заставьте заткнуться надорванную сволочь – мое сердце. Спаси меня, если тебе когда-нибудь пригодится этот ком нервов.
Я не могу,
точнее,
не могу
ничего
МОЧЬ.
И под утро, когда моя ночь,
белыми звездами глядя, хочет помочь –
принести в ватных лапах сон,
ветер снова поет в микрофон
ржавых труб,
отнимая сон,
как капризный ребенок –
чужой подарок.
Обнимает сводами арок
серый город
мой желтый труп.
 С губ
слетают,
пытают
чужие уши
мои слова-души.
И каждое – вечно.
Как будто я – новый пророк.
Пришла спасти мир
заржавевших лир
и остывших сердец.
…И бог слеп
глух,
нем,
вне
меня.
Или –
его просто нет?..
И свет
солнца –
не солнечный свет.
Это свет моих глаз.
И сейчас
я взываю к тебе:
-Любимый!
Со мною в вечность летим?
…Just a dream…



Наш мир – дырявое пальто,
в котором ходит бомж-божок -
якобы ваш творец.
Через дыры его обдувает ветер –
Мое дыхание.
Его тело чувствует свет –
Мое сияние.

…А вы – антилюди.
Микроничто.
Пыль на его пальто.