Свет, туннель, в глазах темно,
А губы шепчут: все равно.
Но что же делать, что
Мне с этою обидой?
В омут утопить, забыть
И в сотый раз спокойной быть,
Когда толпа ревет: «Убить!» -
Плененная корридой.
И сыплет слов морскую соль
На раны, умножая боль,
Но вновь объявлен счет: ноль – ноль.
Отмерен срок, но мало срока.
Я докажу, минуя стыд:
Толпе плевать, что бык убит,
А мне – на боль иных обид,
Жаль, в гордости нет прока!
15.03.2004г.
Коррида
© Copyright: Надежда Свет-Ляксевна, 2007
Свидетельство о публикации №107010302134
Свидетельство о публикации №107010302134
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.