Стальные кружева из сонма мертвых рифм,
Как сети паука сквозь низкопробный грим,
Что мозг порой плетет недрогнувшей рукой,
В тот час, что жизнь орет не быть самим собой.
Внутри перевернет: ну как же быть иным?
Как свет зажечь искрой и быть почти святым?
И пряников давно, не ел, сплошная плеть.
И льется сквозь строку измученная месть.
Образ иронии
© Copyright: Наталья Неизвесная, 2007
Свидетельство о публикации №107010200861
Свидетельство о публикации №107010200861
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.