СПб

Не-град, а-бург, так европейски-горд,
Закутанный туманами русский Альбион,
Красой надменнен, как английский лорд
И как германский сноб нелепен и смешон.

Глупец...гордишься вновь ты именем своим,
Поднятый на костях, как град Екатерин,
Кто правит на перстнях придворием твоим
И святостью твоей для западных витрин?..

Ни золочёный блеск, ни звон колоколов,
Твоих земных веков виденья не затмят,
Здесь дух Петра парит на розе всех ветров
И верфи кораблям рождения сулят.

Сквозь уличную слизь проносятся года,
Сияния ночей пугая белизной,
Сюда мы вновь и вновь вернёмся навсегда,
Чтоб свет его огней увидеть в час ночной.

А что скажу я вам, попутчики ослов,
Заспинных седаков, играющих с судьбой,
Вам счастья не найти во мраке всех миров,
Где сердце и любовь захвачены игрой.

А старый Петербург, ни-град, а-бург живёт
И будет жить века, рождённый для любви...
А нам иль вам, иль кто за нами вслед придёт,
Всем счастья в нём искать у Спаса-на-Крови...