Я сгребаю все строки в охапку,
На ходу будто обруч кручу.
И несу, как дрова, только в шапку
Уши спрятав, - не слышно ничуть.
Не выходит взгляд неповторимый
Из моей головы, дерзкий, твой.
Так меж перьями ворона иней
Издает скрежет синей зимой.
Будто кто-то подбросил горсть черных
В облака дымнокрылых жемчужин.
Только жемчуг фальшивый – вороний –
Никому оказался не нужен.
Спой про звуки мне – ты в этом профи.
Капал в полночь луны виноград.
По ночам в чашках молотый кофе,
По вискам стучит молотый град.
Вновь взгляд – выстрелом пульки
Из зрачка-дула. Гул – дымом в нем.
Опускается крышка шкатулки
Малахитовой – выдуманной…
В декабре звездный снег пахнет рифмами
С небом, некто и негой твоей.
Ароматней фарфоровый миф моих
Петербургских дней.
Я сгребаю все строки в охапку...
© Copyright: Ника Сура, 2006
Свидетельство о публикации №106123100039
Свидетельство о публикации №106123100039
Рецензии
