Смерть поэта

Что думаете, если влюблён -
Значит избавлен от одиночества?
А то,
что иногда так по сердцу обдаст калёным,
Что ни кричать, ни молчать
не хочется?
Метаешься, как в корОбке
В стенах бескрайнего здания,
И вовсе не из родного дома,
А уже из ящика Пандоры
выкарабкаться пытаешься.
Острыми лезвиями глаз
Царапаешь всё,
что в тебя просится.
Но хочется больше;
Хочется весь мир
Порезать и растоптать,
чтобы не ворочился.

А вечером
так искусительно печальная усталость
Делает ноты и слова тоньше.
Но я молча хожу и ухмыляюсь:
Я не творец больше.

Ни одной краски не пролью
на бумаги борозды.
Пусть хоть трижды распнут и высекут
Мне от вас не больно,
мне всЁ равно.
Хоть всю жизнь кричите,
какой я нелепо-обидчивый.

Очередной раз вашему вниманию!
Одноразовая комедия "Смерть поэта".
Ну и что, что это будет последний раз,
Зато все смеются.
Завтра появится новый такой,
Отчаянный: был и нету.

И нечего пытаться
слова расставлять
Сто раз зажитые чувства иллюстрировать.
Верить, что всё хорошо закончится.
Мне
может быть и есть
что сказать,
Только бумаги листья
марать не хочется.