Меня ежемартово перебивает...

_________________________________Т.К.

_________________________________…Курт Кобейн на футболке твоей хмурится –
_________________________________лежать бы ей сейчас на полу, где пыль и окурки.
_________________________________Ты обнимаешь меня, и ладони стекают к бедрам –
_________________________________нет, выдумка – отстраняешься, исчезаешь…

Меня ежемартово перебивает, будто бы
только в это время ощущается дефицит пальцев
(обязательно твоих) на кружке с остывшим чаем
и взгляда (хорошо бы в глаза мне, но можно - просто).

А улицы по-осеннему выгибаются, выворачивают
меня наизнанку стылостью, асфальтостью и молчанием.
И понимаю – еще есть нехватка шагов кроссовок
твоих рядом с моими по невыбритому подбородку утра.

Еще, временами (местами) хочу по твоим венам
вести пальцем, угадывая повороты,
неровности, смазанности улыбок, касаний
вечерами, когда Солнце течет золотом

за горизонт. Все же совсем не в последнюю очередь
остается скучать по языку твоему (ты знаешь),
потому что не “здравствуй” единым,
не единым “пока” и “just friends”, что естественно…

22.07.06