Спряталась так, чтобы ты меня никогда не нашёл…
Хоть живу остановкою выше…
Каждый день по дороге иду, по которой ты шёл,
Взглядом метким касаюсь чуть ниже крыши…
Вот этаж тот, балкон твой (его ненавижу)!
Впрочем, некогда мне – очень спешу,
Гололёд – мне в помощники набивается,
Чтобы я смотрела под ноги…. А дышу
Уже ровно. Всё когда-нибудь забывается…
Этот дом! да будь моя воля… Снесла бы…
Но сухая та память, что где-то внутри…
Я отходчива, хоть обидел не слАбо…
….
Уж зима. Прилетели к нам снегири,
Скоро ёлки наденут гирлянды….
Новый год, чудеса и подарки…
А у меня застужены гланды …
Но шепчу: (словно огарок
Остался свечи, что горела так жарко)
«Ну да ладно, был ты и был –
Прошлого мне не жалко».
Только и след мой простыл.
Извини за любопытсво, а сколько тебе лет? Просто я сама когда-то писала такие стихи, резко меняющие полярность - от неистовой любви до "только и след мой простыл". А потом я выросла... И теперь пишу совсем иначе, наверное лучше и профессиональнее, только... ТОлько так, как тогда, в юношестве, больше не получается :( Разучилась выплескивать все наизнанку как есть, не фильтруя. Спасибо тебе.
Жень, рада тебе. Мне 22. Но дело тут даже не возрасте, наверно. У меня есть стихи удавшиеся и корявые. Но практически всегда с надрывом. Некоторые были написаны давненько, а сейчас не пишется совсем что-то. Выжимаешь из воспоминаний состояния той боли, остроты, что были.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.