Никто не умер. Всё своим путём.
Зима не может быть такой безумно долгой.
Слова и мысли мы оставим на потом –
Они сейчас как будто в нерв иголкой.
Уже не важно, кто из нас неправ:
Рассудят время, небеса и сердце.
Позёмка убегает, хвост поджав,
Да ветер щиплет, будто в раны перцем.
Какие сны – такие чудеса.
Магической стрелой заденут ночью:
И снова, как обычно, не до сна –
Стрелы удар на удивленье точен.
И вновь завоют стаи злых волков,
И вопли кошек по ушам до хрипа,
Вороньи тучи прилетят со всех концов,
Забьёт хвостом на дне больная рыба.
А снег – не белый: чёрный, как асфальт.
А небо – цвета облетевших листьев...
...И лава превращается в базальт,
Так что уж говорить об этой жизни?
...Никто не умер. Всё своим путём.
И то же Солнце, тот же мир, всё то же.
Жду оттепель, надеюсь на неё.
Весна наступит – может быть, поможет.
Никто не умер
© Copyright: Андрей С Калашников, 2006
Свидетельство о публикации №106122700708
Свидетельство о публикации №106122700708
Рецензии