Остов погибшего корабля,
Где песком засыпаны трюмы.
Миражами надежд утешает свои,
От тоски воспалённые думы.
Он погиб не в бою, не от шторма волны,
Не от зова сирены прекрасной.
Потеряв свой фарватер, грузно севши на мель,
Он успел посмотреть на кильватер.
На кильватере след - это прошлая жизнь -
Растворилась под хлопьями пены.
Ветер дунул, волна набежала
И путь вдруг исчез,
По-английски ступая со сцены.
На шпангоутах - трещины, в трюме - дыра.
Мачты лопнули, сбросив одежды.
Он упёрся в твердыню. И вот - без руля,
И с собой забирает святыню.
Ту, что нёс, прикрывая от бури и гроз,
От молвы и пиратских набегов.
Для которой не жалко ни жизни, ни слёз,
Для которой хотел быть ковчегом.
Его память - он сам, только этим живёт.
Слёз не видно в подводной пучине.
И ему всё равно, что с ним будет теперь,
Он невидим для жизни отныне...
10.18.06 12:57 РМ
Остов
© Copyright: Печалилорд, 2006
Свидетельство о публикации №106122700672
Свидетельство о публикации №106122700672
Рецензии