Написала – прочла, прочла – задумалась.
Взгляд в потолок, глаза ни о чем.
Сколько лет прожила, сколько жизней отмучалась!
Но время свое проплыла кораблем.
Ее рифма груба, а подчерк жесток -
Она с детства жила одиночеством.
Стих ее звучал, словно дикий цветок,
И она не прощалась с отрочеством.
Ее фразы влекли за собой в темноту,
А слова жгли младое нутро.
Я, читая ее, от жизни бегу
И не чую, где зло, где добро.
Меня гложет от зависти,
Что умела страдать,
Меня тянет в ее психо-дом.
Я услышу рой лести,
Что умею писать,
Но я знаю, что это дурдом.
Мне с тобой лишь вздыхать,
Горевать в тишине,
Но ты мне не кумир.
Мне с тобой рыдать
Наедине,
Но у меня есть свой мир.
Цветаевой
© Copyright: Джемма Даймонд, 2006
Свидетельство о публикации №106122701535
Свидетельство о публикации №106122701535
Рецензии