Плач сердец разбитых...

Плач сердец разбитых
я видел во сне глубоком,
когда в краях забытых,
как ветер одинокий

ходил-бродил я,
искал свою судьбу,
мне Муза подарила крылья,
взлетел на них я, на свою беду,

сначала видел как мой город,
в дыму каком-то утопает,
как люди видят мрак и холод,
но безразличьем его принимают.

Как смерть неистово лютует,
как смугло-чёрный ядовитый дым,
у человека жизнь ворует,
и остаётся вечно молодым.

Как сердца поэтов бьются
о камни джунглей городских,
я страшно захотел проснуться,
я захотел спасти всех их,

но крылья выше меня уносили,
и глас мне с неба говорил:
«Они, поверь, жизнь славную прожили,
а ты одной любовью жил!»

Я крикнул громко: «Кто же ты,
зачем меня так строго судишь,
я жил под знаменем мечты,
зачем её во мне ты губишь?

Мечтал я счастье обрести,
мечтал когда-нибудь признаться...»
Мне глас сказал: «Ты прав, прости,
не будем больше препираться!

Я – это ты, но через сорок лет,
когда злой рок судьбу мою разбил,
я перестал жить, говорить и думать, как поэт,
поэта я в себе убил.

Я, честно говоря, забыл,
как сорок лет тому назад любил,
одну её любил, глупец,
любовь моя к ней бесконечна,
но жизнь ,увы, имеет свой конец
жизнь не любовь, она не вечна.»

Я понял, вдруг, что среди сердец разбитых,
есть и моё, ах, вот оно,
сидит на берегу морей забытых,
в печали мыслями погружено.

С другими вместе не горюет,
не ищет оправдания в другом,
его лишь прошлое волнует,
воспоминанья лишь тоску ,порой, разбудят в нём.

Сказал мне голос: «Ты теперь всё знаешь,
иди, живи, проснись, поэт,
я знаю, как её ты любишь, как страдаешь
любить её не перестанешь даже через сотню лет.

Поверь, я вовсе не герой,
не смог я в страсти с головою окунутся,
мне от реальной жизни хочется, порой,
как ото сна кошмарного проснуться...»

Вдруг всё исчезло, я понял, что не прав,
что надо быть решительным, порой,
что счастье в любви познав,
стоять за выбор свой горой.

Что сердце надо пожалеть,
его спасти от участи такой:
в краю забытом умереть,
так и не найдя покой.

Я понял, что любить
мне надо вопреки всему,
на всё на свете плюнуть и забыть,
и счастье подарить сердцу своему.

Я понял, что в судьбе
поэта есть что-то роковое,
поэт – пророк и на земле,
ему, увы, не обрести покоя.

Поэт быть может счастлив и влюблён,
удача и судьба сопутствуют ему,
но жизнь его не сладкий сон,
живёт он, вопреки всему.