В плену оков, судьбой сомкнутых,
Что даже сталь рукою гнёт,
Среди веков, надменно-скучных,
Я жду Субботы из Суббот.
Я жду конца печальной скрипки,
Пленённый музыкой смычка.
Сидя в аллее слёз безликих,
Последний взмах его ловя.
Я жду день скорби и прощенья,
День засиявшей вновь звезды.
Чтобы дождавшись возвращенья,
Зажечь огонь своей души.
Тот день, когда я стану зрячим,
Для той незримой пустоты,
Что наперёд моим удачам,
Меня убила жалом тьмы.
И тот, кто вспять седым невзгодам,
Плечо к плечу со мною шёл.
Назло дождям и чёрным грозам,
Весь этот вечный путь прошёл.
Тот, кто летел со мной с обрыва,
В объятья колющей земли,
Прильнёт к щеке моей уныло,
И скажет тихо: «Мы дошли».
Слеза пророка
© Copyright: Ас Феррус Никн, 2006
Свидетельство о публикации №106122500037
Свидетельство о публикации №106122500037
Рецензии