Пост-романтизм

Я сидел в ванне и думал о смерти. – Постой,
Ты самоубийца? – Нет, на душе покой.
И в ванну залез понежить бренное тело
И думал «за упокой».

- Значит, ты романтик?- Ответом на твой вопрос,
Может служить лишь приставка «пост».
- Это когда вера уже поспела,
А ум еще не дорос?

- Это, когда окунаешься в пену дней
И видишь все, что копошиться на дне,
Всю жизнь, в гармоничном ее безобразии,
 Но и то, что над ней.

Это, когда людская похоть и тлен,
Вливаются в хор созвездий, мазком на их гобелен,
И пьяный вахтер, матерясь, не мешает твоей фантазии,
А сам ею служит, взамен.

Это, когда, сквозь крематориев чад,
Сквозь торжество подонков, когда небеса молчат,

Смеясь над пафосом ложных слов и приличий
Голодным лаем волчат,

Сквозь грязь души (своей) и хохот продажных девиц,

И в них разглядишь подобье на птичий свист,
Оставишь щелку для тайны (или ее обличий) –
Пометку на чистый лист.

- Ты веришь еще в искусство? – Я верую в ремесло.
И целуя тот сор, из которого все взросло.
И в который вернется когда – то, пусть это прихоть,
Сею разумное и т.д.- рубь за кило.

Длинная стойка, шеренга бутылок, прямоугольный вырез окна.
Слова – бутылки, слова – оковы, слова – стремена.
Разговор с барменом окончен. Спускается вечер. Удлиняются тени. Становится тихо.
Другой разрез полотна.