Мне никогда не приехать в провинциальный Банфилд...

К.


Мне никогда не приехать в провинциальный Банфилд,
Где новые поколения чёрных муравьёв
роют новые норы в саду.
Моих шагов никогда не узнают
влажные тротуары Коррьентос.
И тысячи экзотических для меня имён и названий
будут только дверями,
в которые мне не войти.
Я просто хотел бы в сиреневых снах заблудиться
худеньким мальчиком,
с пушистым котом на руках
брести по асфальту,
обходя неглубокие чистые лужи
с плывущими в них отраженьями
и лепестками жасмина…
Прости мне, прости мне, что я говорю о себе.
Прости мне, прости, что моя неумелая память,
как ветви деревьев,
не может уже удержать
ни жёлтой листвы,
ни порывов осеннего ветра,
ни капель дождя,
что упрямые шлют небеса.
Прости мне, прости
эту осень в движении к небу,
и запах каштанов,
и медленный, медленный джаз.
Прости мне, прости, проходящему мимо и мимо,
За твой неразгаданный мир,
За далёкое небо в игре,
которую я не любил,
Этих строчек ненужность прости мне…